Зимнее
На аромате можжевельника
была зима моя настояна.
Дрова в камине пошевеливал
и думал, как же всё устроено:
что наша жизнь – преодоление
зимы, судьбы, болезней, старости…
Свистит метель. Горят поленья…
И сколько зим еще осталось мне?
А, впрочем, что там – сколько, сколько.
Что будет, не проскочит мимо.
Иди к огню, вот твоя стопка,
Садись, согрейся у камина.
|
2021, март
|
ЧУБУШНИК
Немного в жизни радостных игрушек
Всё отцвело, всё пролетает мимо.
Всё в жизни призрачно… Но вот зацвел чубушник…
Зачем не взял я это имя псевдонимом!
Из полдня знойного нырнуть в сугроб цветочный,
Потом гроза, потом закат и радуга…
И написать вот эти восемь строчек
О том, что жизнь еще покуда радует.
04.07.2020
* * *
Что ж, пора уж когда-нибудь угомониться,
Я не то чтоб устал, но слова мои сделались стары.
Вон в окне под дождем переулок и угол больницы,
Не меня ль это там на каталке везут санитары?
Никого я не звал, не размахивал флагом, не клялся.
День надежды увял, пододвинулась долгая полночь.
На ночной переулок упали фонарные кляксы,
Проезжай, проезжай, безнадежная скорая помощь.
Старослужащий я – если хочешь, пиши старожилом.
Нет, болезни мои медициной изучены плохо.
Я болел со страной: растекается долго по жилам
Звук струны, где-то там оборвавшейся в прежних эпохах.
Я из давних газет, из словарных статей, из банальных
Тех сюжетных коллизий героев и вечных подранков.
Вдруг спросил санитар: «Ты не знаешь,
что станет с Навальным?»
Как не знать: я люблю эту байку о парне по имени Данко.
Нет, и все-таки это не я на каталке в приемном покое.
Да по правде сказать, в переулке у нас и больницы-то нету.
Будь моложе, конечно, я здесь срифмовал бы: «По коням!»
Всё! Пора быть скромнее… Дай, Боже, дожить до рассвета.
27.03.21
* * *
Несколько лет назад я разместил этот верлибр в Фейсбуке, не разбив его на строки. И как только он появился, тут же некоторые мои любимые друзья (а к друзьям я отношусь с любовью и нежностью – даже к тем, с кем решительно не согласен во многом) написали комментарии, исполненные слов сочувствия, утешения… и даже, как мне показалось, тревоги за мою жизнь. Я сам испугался: должно быть, что-то пошло не так. И тут же пробормотал какие-то слова благодарности за сочувствие: это, мол, стихотворение, а совсем, совсем не дневниковая запись… и, извинившись, удалил текст… Но прошло время, и я подумал, а чего испугался-то? Не только ж, братцы, обо мне это стихотворение, но не о нас ли обо всех… И тогда я разместил его еще раз… но на всякий случай разбил на строки – стихотворение же:
Дачное
Если все-таки когда-нибудь я захочу повеситься
(почему бы нет… ничего особенного),
то буду висеть на крыльце дачного дома,
и ветер будет неравномерно покачивать тело,
как покачивает платье,
вывешенное на плечиках для просушки.
А вы, вся компания, выпивая у соседей в беседке,
станете с интересом поглядывать в ту сторону,
и раз за разом будете обманываться,
думая, что это кто-то идет к вам, спускается с крыльца.
А никто не идет.
Потому что идти некому: в доме пусто,
все умерли или уехали. Времена прошли.
А новые еще не настали. И неизвестно, настанут ли.
И хорошо, что хотя бы выпить есть,
и можно долго сидеть в беседке за разговором
и поглядывать в сторону крыльца,
где ветер покачивает забытое платье,
и каждый раз думать,
что, может, все-таки кто-то спускается к нам по ступеням…
«В белом венчике из роз», - тихо сказала ты.
|
2016,август. |
|
|
|
* * * |
Женщины, которых я любил,
все до единой были прекрасны.
Вот если бы все они родили от меня,
да не по одному, а двойни, тройни и т.д.,
какой замечательный был бы городишко, населенный братьями и сестрами.
Умницами. Красавицами и красавцами.
И лучшие люди страны –
а, может, и из-за границы
приезжали бы туда жениться и выходить замуж.
И у них было бы потомство, мои внуки.
Вот только таким образом я мог бы изменить судьбу России.
Но, увы, жизнь прожита зря.
22 января 2022.
* * *
84. ДРУГУ- РОВЕСНИКУ
Но старость – это Рим, который…
Не радуйся, что лишний годик даден,
Жизнь прикрути, чтоб сильно не коптила.
Не обольщайся, мол, открылись дали!
Присмотришься… да то ж ретроспектива.
Что прожил – нажил. Что теперь осталось?
В прошедшем постранично разбираться.
Предбанник ада, вот что наша старость:
Не время читки, время раздеваться,
8.09.20
* * *
СТАНСЫ
В судьбе и совести пошарив,
Я признаю, что грешен в том,
Что при большом-большом пожаре
Таскал я воду решетом.
Не запряжешь метель в двуколку.
В воде не разожжешь поленья.
По ком звучит старинный колокол?
По мне. По нашим поколениям.
Крымнаш, ЛугАнДон, Конституция…
С экранов бесы гнусно каркают.
В стальных браслетах кости трутся,
Зека на зоне кровью харкает.
Топор за пояс не закладывай.
Ну, бунт… И что? Побить посуду?
Звучит пророка глас закадровый:
«Жить не по лжи!» Да ложь повсюду.
Вот-вот объявят Землю плоской,
Лишь кто послушен – тем свобода.
И мертвецы в лаптях и пОскони
Нас примут радостно у входа.
Живем в покорности коровьей…
Отчизна вора и раба,
Ужели вновь омыться кровью
Тебе назначена судьба?
* * *
Нет, всё же не всё здесь померкло:
Нас двадцать процентов – живем не по лжи.
Я, старый, гляжусь в вас, как в зеркало:
Вы живы – и значит, я жив.
8 апреля 2021.
* * *
СОНЕТ с неклассической рифмовкой
Андрею Чернову, мастеру сонета
А вот вам – не угодно ли – сонет.
Хотя бы для того, чтобы проснуться.
Протиснуться сквозь сон, ополоснуться,
Взглянуть вокруг… и простонать: «О, не-е-ет!»
Не остается слов литературных
Всё непристойно, что бы ни сказал:
Гарцуют бесы на кривых котурнах…
Гаси софит! Долой! Проветри зал.
Зудит эпоха: кризис, клизмы, тризны…
Что ж, надо жить… Я патриот отчизны:
Покуда регулярно платят пенсию –
Со всей Россией зацветаю плесенью.
Фонарь, аптека, пандемия…
О, мамма миа, мамма миа.
10.03.21 в глухом карантине в деревне.
* * *
88. Почти сонет
И дальше что? Куда я доживу?
Давно я понял: все в руце Господней.
Читатель ждет уж рифмы дежавю;
На, вот возьми… На фоне преисподней,
Где жрут похлебку ядовитой лжи
И обрастают злобой аки шерстью,
Под крышей старости я коротаю жизнь…
Читатель ждет уж рифмы лягу перстью*,
Но был мне Глас: «Пока что воздержись.
Насущный хлеб возьми, апрельский день погожий,
Слепой июльский дождь, осенний свет в саду.
А как настанет день твой долгий срок итожить,
Уж рифму-то тебе я как-нибудь найду».
Мне интересен ход столь долгого старения.
И что же наша жизнь? Да так, стихотворение.
*Персть – прах, тлен. (устар.)